Gueule dans l'fion, stoïque comme un pion, illuminé tel un lampion, parasite tel un morpion !

Eh merde, me rev'là à écrire sur ce blog à la con. Bah ouais, rien à faire ce soir. Fait chaud, j'ai plus de clopes, il me reste un peu de Pastis mais il faut absolument que je m'occupe. Alors comme j'avais pas envie de faire un truc bien foutu, je me suis dit que ce serait peut-être l'occaz' de faire revivre ce bon vieux blog. N'empêche, je me demande vraiment si y'a encore des lpustics qui zieutent tout ce merdier. M'enfin, comme je l'ai dit plus haut, ça m'occupera.
"Les jours passent comme des voitures", c'est la phrase d'introduction d'une chanson que j'écoutais quand j'étais marmot, vous savez, là, les Neg'Marrons, deux blackos qui chantaient avec leur nez. A l'époque, ça m'faisait kiffer, ça. Maintenant, beaucoup moins. Mais le souvenir embellit le truc. C'est vrai, ça, une chose dont on se souvient a beau être super moche, eh ben elle peut devenir belle dans not' caboche. C'est beau, c'que j'dis, non ? Bon, ça commence déjà à partir en yeucou. Tant pis, je continue. De toute façon, là tout de suite, j'ai rien d'autre à foutre. Enfin si, mais j'ai envie de rien faire. Me dites pas qu'ça vous arrive jamais, je vous croirais pas.
Alors, qu'est-ce que disais, déjà ? Ah ouais, l'année a passé drôlement vite, dis donc. J'suis de nouveau célibataire, ça fait presque trois mois, j'm'y suis habitué, j'avais oublié comment c'était, tiens. Ben en fait, c'est pas si désagréable que ce que j'imaginais. Au moins, la bite va où elle veut. Ouais, je sais, c'est de mauvais goût mais ça m'est venu comme ça. C'est spontané, hein, comme on dit.
J'me suis aussi barré d'mon ancien parti trosk... trotk... enfin d'extrême-gauche, quoi. Marre des élections. J'sais plus qui l'a dit mais si ça changeait vraiment la vie, ça fait un bail que ça s'rait interdit. Alors moi qu'ai milité comme un taré pendant deux ans, me v'là sans parti. Eh ben, camarade, j'te jure, ça fait du bien. Vive l'anarchie ! Au fond d'moi, j'savais bien qu'j'étais libertaire. Mais ouais, tous les p'tits-bourgeois-engagés sont libertaires, merde ! Du moins, ils devraient l'être pasque c'est fendard, j'vous dis pas !
En fait, y'a eu tout de plein de changements dans ma pauv' vie de gamin vingtenaire (presque). Je m'suis rasé l'crâne, ma barbe a enfin poussé (après toutes ces années à tirer dessus comme un gue-din pour qu'elle grandisse, il était temps)... Wow, putain, quels changements. Mais je mets toujours ma vieille casquette pourrie, elle est greffée à mon crâne, la salope.
J'me crâme souvent la gueule, normal, on arrive en période d'examens, faut bien évacuer le stress de convention, t'as vu. D'ailleurs, j'vais aller me resservir un pastaga en faisant semblant de fumer une clope (j'vais la penser très fort, p'têtre bien qu'elle se matérialisera).
Bécots à tous ceux qui passent par là.

L'amour, cette putain de machine mal huilée qui vous lâche de jour en jour pour finalement exploser et déverser des morceaux de chair et de métal sur une route dévastée par les années, serait-il un mythe reposant sur des critères sociaux définis par le système dans lequel nous vivons ? Depuis que nous sommes sortis de l'oeuf, on nous bourre notre boîte crâniennes de définitions ultra-précises et de clichés plus ou moins convaincants. On nous dit que l'amour est exclusif à une seule personne, qu'il est dirigé vers le sexe opposé ou vers le même sexe alors que nous sommes tous attirés par les deux. La caricature de l'amour que nous vivons nous fait renoncer à des tonnes de découvertes, de plaisirs et d'expériences en tout genre qui pourraient enrichir l'étendue de nos sens et nous faire apprécier l'existence au maximum. Les gens ont trop écrit là-dessus, il serait temps de le réinventer. L'idéal serait que l'on puisse contrôler notre cerveau afin d'être purement rationnels et d'oublier toute trace de sensibilité. Hélas, cette chose est impossible et nous priverait de tous les plaisirs de la vie. Alors il n'y a plus qu'à se frayer un chemin et à escalader toutes les belles dunes qui s'offrent à nous. Sans jamais se retourner sur les anciennes.
Qu'est-ce que c'est que ce truc qui fait pleurer, gerber, rire, sourire, jouir, hurler, ramper et bailler à la fois ? Qu'est-ce que c'est que cette putain de chose abstraite qui gouverne toutes nos pensées ? Est-ce plus qu'un simple instinct de reproduction ? Nous autres, animaux un peu plus évolués que la moyenne, tentons tant bien que mal de le trouver, de le retenir et de le faire grandir. Mais est-ce seulement possible ? Allez, laissons tomber tout ça, ça ne sert à rien. Consacrons-nous aux arts, aux petites beautés, aux bons petits plats et à la quête ultime de la connaissance ! Soyons au-dessus de cette perte de temps, soyons des intellectuels rationnels ! La belle affaire. S'il y avait une solution à ce problème, il y a longtemps qu'on l'aurait trouvée.
Alors qu'est-ce qu'on fait ? Qu'est-ce que tu veux que je te dise, moi ? Pauvre petit amoureux éploré, aucun des mots que je trouverai ne te soulagera ni ne te redonnera un sourire franc et sincère. Ce sourire, il reviendra avec le temps. Les jours, les semaines, les mois vont passer et tu redeviendras le mec rigolo et un peu fou que tu étais il y a quelques temps. Tu bois, tu fumes, tu t'évades, tu vois des tas de gens qui te font oublier ta tristesse. Et dès que tu te retrouves seul, c'est reparti pour un tour. Un putain de manège interminable. Ça va bien et ça va mal, ça va mal et ça va bien... Où est la sortie de l'auberge ? Si je le savais, pauvre type, il y a bien longtemps que je te l'aurais dit.
Tu te vois dans le miroir ? Tu n'es pas très beau, non. Qui pourrait tomber amoureux de toi ? Il n'y avait qu'elle pour avoir des goûts aussi absurdes. Mais oui, il y en aura d'autres ! Mais est-ce qu'elles te satisferont ? J'ose espérer que tu sauras tirer un avantage de toutes les rencontres que tu feras, c'est ça qui te forge. Tu absorbes des choses dans ces rencontres. Tu en gardes certaines, tu en recraches d'autres. Tu craches tous les pépins de la pomme. Mais la pomme, elle te reste parfois en travers de la gorge. Et là, ce n'est pas facile, non. Tu noircis des pages, tu uses du papier, tu détruis la forêt d'Amazonie avec tes malheurs. Quelle connerie, l'amour ! Quelle escroquerie !
C'est fini, tant pis. Tu sais, ce n'est pas si grave. Tu as un toit, de quoi manger, des passions, des amis, des organes en bon état de fonctionnement, mis à part des yeux d'une myopie affligeante. Il y a pire. De toute façon, je le sais, tu n'es pas du genre à te lamenter, ce n'est pas ton style. Dis-moi, tu crois vraiment au premier paragraphe de ce texte ? Demain, tu auras sûrement changé d'avis. Tout ça, c'est de la théorie. L'amour libre, tout ça... c'est dur à faire fonctionner. Mais si le bonheur est là-dedans, pourquoi pas. Enfin, tous ces blablas ne t'aideront pas à trouver un quelconque bien-être. L'action, mon petit gars, L'ACTION ! Va faire la sortie des lycées pour draguer des petites minettes sur ta trottinette. Lis-leur tes poèmes, elles craqueront sûrement. C'est ta seule arme de séduction. Ce n'est pas grand chose mais ça peut marcher, tu sais, il suffit d'un peu de volonté.
Tu es face à un genre de renaissance. Ouais, c'est ça. Une renaissance. Tu t'es rasé la tête pour repartir à zéro. Tout est à reconstruire. Tu n'as même pas encore atteint le quart de siècle, tu as toute l'existence devant tes couilles. Alors sois fort et ne geins pas, ça ne sied pas à ton teint.